Há uma razão clara para que Terras, longa de estréia de Maya Da-rin que marca o início da mostra Aurora aqui em Tiradentes, tenha seu título no plural. A diretora trabalha pela fragmentação temática e estilística, onde as fronteiras entre as nações são tão importantes quanto as texturas da natureza, e a entrevista é tão permitida ao filme quanto a observação distanciada, ou a estilização poética amineirada (pensando, aqui, em certa produção da Teia, por exemplo) do que é documentado. De certa maneira, Terras funciona como um amplo apanhado de diversos caminhos e cacoetes do documentário brasileiro moderno, com subtextos que vão de Coutinho a Marília Rocha com uma certa desenvoltura, herdando virtudes e problemas de tudo que lhe cativa. Mas há algo nessa opção pelo plural que parece ricochetear, pois o que existe de mais interessante no filme de Maya Da-rin é justamente o processo de reconstituição de algo singular (no sentido de número, não de especialidade) a partir desses fragmentos. Isso acontece não só pela maneira como esse apanhado estilístico rende um filme que, ao fim, nos parece realmente uno, mas também pela maneira como a dispersão temática restaura a unicidade do termo que conecta todas as suas facetas.

“Terra” é a palavra que une planos aparentemente tão distantes quanto o de um barco que se coloca na região fronteiriça de países diferentes, e os inserts das ranhuras do terreno e as cascas de árvore feitas irreconhecíveis em sua forma externa, filmadas em apertado close. A operação mais valiosa de Terras é justamente a de reduzir essas ambiguidades em nome de uma nova ótica, fazendo com que questões aparentemente distantes possam ser resolvidas mais facilmente uma vez que percebidas como parte de uma mesma palavra: terra. É por isso que a fala da índia Basília rende os melhores momentos do filme, pois apresenta com clareza e admirável simplicidade os sentidos dos procedimentos da diretora: se pensássemos na terra como nossa mãe, admitiríamos a idéia de reparti-la em pedaços que pudessem ser distribuídos às pessoas? Basília não fala apenas da terra geográfica, e é possível dar um salto desse raciocínio para chegar a algo mais essencial: e se voltássemos a pensar “terra” no singular, obrigando com que as questões de fronteira sejam tratadas juntamente às relativas ao caráter material da terra (sua cor, textura, constituição, cheiro, relevo), às relações afetivas estabelecidas com ela, à sua razão etimológica? Pensaríamos diferente se não esquartejássemos a palavra (ou, por fim, a idéia) em tratamentos que, mesmo quando intimamente ligados, são encarados como porções isoladas e que não se atravessam? E se pensarmos tudo isso como “terra”? E se conseguirmos desemaranhar o documentário de todo seu discurso de “escola” e de “tradição”, e pensássemos uma filmagem apenas como uma filmagem, livre de quaisquer amarras?

A palavra, mais do que uma limitação (lembremos de Brakhage e o garoto imaginário que vê um gramado sem conhecer o conceito de “verde”), se torna mais propriamente um “limite”, pois é ela quem determina o que está representado por ela, e o que não está representado. Ela é a fronteira do sentido, e Terras não parece ser um filme reticente em relação às fronteiras, mas sim ao que as tem determinado. É hora de mudar o referencial. Daí um dos momentos mais fortes do filme ser justamente o musical, quando, em uma pista de dança, ouvimos uma canção cuja letra parece conectar o inconectável, sem funcionar a partir de uma matriz cartesiana. Terras trabalha pelo resgate dessas conexões que, remontadas a uma mesma idéia, permitem o surgimento de novos pontos de vista. O território não mais se separa da terra, assim como a palavra não se separa da fala, e a fala não se separa do corpo – daí a eloquência de Basília, que se expressa tanto pelas palavras quanto pela mímica, pela performance que representa com seus braços e seu rosto. O que está em jogo, para o filme e no filme, é proporcionar este retorno à idéia, que é aquilo que costuma se chamar de organicidade.

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